***
Мальчик убирался после очередного ужина с людьми, которыми он себя окружил, чтобы обрести опору. Он не хотел опоры, но она ему была нужна, иначе он бы уплыл и потерялся в причудливом идеализме. Ха! Какой же прекрасной мечтой он окутал свою душу, чтобы больше никогда не чувствовать. Не то чтобы он дурачился, ведь было бы глупо притворяться человеком. Можно было бы взглянуть на него и сказать, что он человек, но нет, он просто играет роль. Он знает, что его существование не похоже на существование его одноклассника, или его опекуна, или той девушки, которая тоскует по нему, помогая ему готовить еду.
Проказник из немецкого фольклора не мог не усмехнуться про себя, наблюдая, как его Хозяин действует так же профессионально, как актеры, игравшие его роль в его собственных историях.
Когда мальчик вышел из комнаты, выключив при этом свет, Мефистофель поворачивается к вам.
— Несмотря на травму, в его сердце есть некая невинность, — говорит он, — Вы это видите, не так ли?
Он смеется.
— Ну, ты всё видишь, я знаю, — его зубы обнажились в дьявольской улыбке, — Такова природа читателя, так же как моя природа как рассказчика — рассказывать тебе то, что вижу. Я плету паутину правды и лжи, рассказываю небылицы, чтобы ты попытался пронзить её и увидеть, что скрывается за ней.
На этот раз его смех был более громким, и он фактически упал со стола, на котором сидел.
— Ха! Ты что, больший дурак, чем я, раз пошёл за глупцом, который идёт за слепым? — он перевернулся и сел, глядя тебе в глаза, — Этот мальчишка… его одеяло такое плотное, что он почти видит сквозь ткань. Он видит то, что снаружи, он видит человеческое счастье, — он встал и оперся на котацу, — Девушка, фиолетовая, идёт за ним по пятам, словно подражая его походке, но она знает, что её искажение не такое, как у него. Её ужас…
Он отворачивается от кресла, вытянув руки, словно приветствуя новый дождь.
— …источник её собственной травмы, слишком трепетно, хотя и возбуждающе! Дорогой читатель, ты видишь, как её взгляд цепляется за него, а затем отворачивается, когда она замечает себя? Можешь ли ты представить себе кого-то вроде неё, заползающего к нему в постель и умоляющего обнять его?
Он протягивает руку, прерывая и ваше видение, и его монолог.
— А… но действительно ли люди, которых мы видим, такие, какими их видим? — он медленно открывает дверь, тихонько крадётся по коридору и останавливается перед дверью своего хозяина. Он подносит палец к губам, берёт твои руки в свои и проскальзывает за дверь.
Звуки стонов и хрипов сливаются в непрерывный гул. Ты поворачиваешь взгляд, и они оказываются в объятиях. Мальчик, как он, заблудился в животной похоти, и девушка, как она, требующая, чтобы он отдался её телу и душе.
Он похлопывает тебя по плечу. Ты оборачиваешься, и он лучезарно улыбается.
Он кивает и снова берёт тебя за руки, проскальзывая в дверь, словно не существует. Ты в коридоре, но их секс всё ещё отдаётся эхом.
— Это красиво или уродливо? — спрашивает он, хотя и знает, что ответ невозможен, — Они отвратительные, мерзкие создания, и всё же чистота их потребностей находит отклик в моём мёртвом сердце.
Его рука трепещет на груди, словно имитируя биение сердца.
— Что, или кто, видит их красоту? — спрашивает он, снова кружась и резвясь, маня вас за собой, — Тень? Червь-зверь? Священник, молящий о спасении? Видишь ли, глазу не обязательно быть физическим, чтобы увидеть его. Они пребывают во Сне, созданном ими самими, в чём-то, что не имеет такой же силы, как наша собственная жизнь.
Он фыркает.
— Ну, как и ваша. Моя жизнь — плод обрывка вымысла, — его ухмылка так и не сошла с лица, но теперь вы видите, как её яркость померкла, — В течение пяти веков, воспринимаемых исключительно через торжественные монологи, меня воспринимали как демона или Сатану.
Он останавливается у отремонтированного стекла, на котором нет никаких следов того момента, когда мальчик во второй раз боролся за свою жизнь.
— Роль, которую я принимаю всей душой, — он протягивает руку к стеклу, глядя на свои тонкие пальцы, которые он сгибает и разгибает, а длинные ногти, похожие на когти, почти царапают стекло, — Ибо, как пишет великий драматург, мы играем на этой сцене так недолго, разве наши роли действительно стоят того, чтобы отказываться от них?
Он смотрит на тебя.
— Или, возможно, вы не поймёте, — его голос тихий, — Ведь это всего лишь одна история из серии, которую вы впитаете, а затем отпустите, забыв, что персонажи — не просто актёры, а актёры — не их персонажи, — он приподнимает бровь, глядя на вас, — Я не буду утверждать, что мы люди, потому что история — это история, а не воспоминание. Возможно, вы найдёте связь с кем-то из нас, а может быть, возненавидите каждого из нас. Но в конечном счёте, оставите ли вы нас с зарубкой в своей душе? Или же вы отстранитесь, потому что как вымысел мы лишены смысла?
Он стучит по стеклу перед собой, и оно исчезает.
— Ты тоже такой, — он пятится к сараю, глядя тебе в глаза, пока ты следуешь за ним, — Ты это знаешь, правда? Как и у мальчика, у тебя может быть цель или задача, но ты чувствуешь в глубине души, что ты здесь не по своей воле. Нет никакого великого замысла, который позволил бы тебе существовать, не так ли? Ты — абсурд и ненормальность. И главный герой своей истории, и второстепенный персонаж в чужой. И существующий, и несуществующий».
Он улыбается, когда вы оба входите в сарай.
— Итак, кто из нас двоих реальнее? — он садится в центр магического круга, всё ещё выжженного на полу, — Я, вымысел? Или ты, невесомость?
У вас нет ответа.
— Именно так я и думал…